Hijos de la anarquía

Hijos del pueblo, del saber,

 Del conocer.

Hijos del miedo.

 Infundado  por el que

 No quiere.

El que no siente.

 El que dice que solo debemos asentir.

Hijos del arte, de la literatura,

 Del cine.

 Hijos del miedo.

De las palabras trastocadas,

De las imágenes manipuladas,

 Del absurdo parecer.

Hijos del amor, del cariño,

 de la pasión.

 Hijos del miedo.

 De la frustración,

De la enfermedad,

De la condena eterna.

Hijos del mundo, del pueblo,

 De la nación.

 Hijos del miedo.

 De las fronteras,

 De las diferencias,

 De las razas.

Hijos de múltiples padres.

 Hijos de múltiples madres.

 Hijos sin odios, sin voz,

Ni tacto.

Que no toman ejemplo

 Que sólo se dejan llevar.

Hijos de la anarquía.

Se quiera o no.

Pues mientras exista elección.

Hijos de… seremos

Queramos o no. 

NOCHE CALUROSA, LUJURIOSA, PASIONAL Y ERÓTICA.

Un sueño perturbador apareció en medio de la noche. Sudores no fríos invadieron mi caluroso cuerpo. La cama, recipiente normalmente complaciente se volvió de repente enemigo. La lucha fue fratricida. El cuerpo peleaba con la cama, mi mente. Mi mente libraba otra batalla.

En la calurosa noche se apareció un caluroso cuerpo. Su sabor a sal envenenaba mi mente, que poco a poco se dejaba llevar. Su cuerpo sudoroso se volvía resbaladizo, difícil de agarrar, difícil de sostener. Cada curva de ese hermoso cuerpo era un nuevo latir para un corazón colerizado por la pasión. Las caricias potentes narcóticos para un alma que no se sabía sostener por ella sola.   Se derrumbaba con cada poderoso beso del cuerpo desnudo y desconocido, que ante mi estaba. No existía localización, no existía nada a mi alrededor. Y si a algo me tenía que sostener era al cuerpo desnudo. Cuerpo que en el fragor de la batalla, aceleraba cada uno de sus movimientos. Buscando complacer, buscando complacerme. Mis ojos no veían, no sabían, ni querían saber. Sólo disfrutaba, y aunque me preguntaba; ¿Quién eres? ¿Qué quieres?

Las respuestas no aparecían, y la duda daba paso al remordimiento. Un remordimiento que era aplacado 

con más movimiento. A cada duda, a cada pausa un nuevo sentimiento, un nuevo pinchazo al alma. El cuerpo desnudo no quería tregua, no quería paz, ni sentimientos de culpa. Si yo me detenía, me aferraba a la razón. Ella se encolerizaba, sin darme media palabra. Pero sin dudar me mostraba su fuerza. Sus caricias complacientes, sus piernas poderosas enroscaban mi cintura. Locura de pasión, pasión perra que estuvo guardada en un cajón. Y que el cuerpo desnudo sacó a la luz. Pasión perra que quemaba mi alma, que desorientaba mi ser que consumía mi razón. ¿Cuerpo desnudo qué quieres? ¿Por qué a mi te aferras? ¿Por qué condenas mi alma?

Cuerpo desnudo que no responde, solo juega. Su juego es claro, sencillo y muy bien conocido. El cuerpo desnudo no tiene fin, lucha insaciable y eso me gusta. Rival digno para un digno competidor. Esta batalla la conozco, la he vivido ya. Será fruto del recuerdo, será un momento vivido que ha vuelto a salir a la luz. ¿Qué eres? ¿Por qué te aparece en la calurosa noche?

El cuerpo desnudo no tiene voz, sólo gemidos. Sus uñas me destrozan la espalda. Sus dientes,  salvajes cuchillas se agolpan en mi cuello. Te noto en mis rodillas, pero sé que esto no lo quieres terminar. No sé quien eres, pero si sé que eres una guerrera. Luchas sin tregua, la noche trascurre calurosa, lujuriosa y no te detienes. Quieres ser la vencedora, pero en este juego no hay vencedores, sólo vendidos. Porque cuando abandones mis brazos, no sabré tu nombre, no sabré cual es tu rostro, ni sabré cual es el motivo de tal lucha.

Y la noche torna a su fin. El despertador suena y sigo sin saber, quien era la guerrera. El cuerpo desnudo que golpeó mi alma, quebró mi cabeza y se encadenó al sueño de mi cama.   

EL ARTE DE VESTIR

Pepe el Sastre marica de nacimiento, artista en el arte, Arte de vestir. Esa que dominaba a la perfección. Pepe era conocedor de la moda, de la tendencia y con gran delicadeza plasmaba el alma, del que tenía que vestir. En Villa Conejos todo el mundo lucia sus ropas, parecía un pueblo de cuento. Los niños parecían ángeles, las mujeres princesas y los hombres eran los más apuestos del condado.

El secreto de Pepe era mostrar la belleza interior de cada persona. Claro está, que en todo pueblo existen personas detestables. Pero tal era la fama de Pepe, que las gentes del lugar hacían lo imposible para lucir bondad. Así el bueno de Pepe les haría la ropa perfecta, el conjunto soñado, para una vida de ensueño. Villa Conejos era un lugar casi mágico. Entre el arte de Pepe y la buena conducta del sus gentes, este pueblo parecía el lugar perfecto. Poco tiempo hubo de pasar hasta que la fama del lugar llegase a nuevos pueblos. Turistas de todo el reino llegaban a Villa Conejos. Eran atraídos por las buenas atenciones, la belleza del lugar y como no, por el arte de Pepe.

Un día llegó al pueblo el Guillermo III el justo. Este rey conocedor del don de Pepe trajo consigo a sus cuatro hijos. Sabía de buena tinta, que Pepe el Sastre hacía sus ropas según el alma de cada persona. El rey Guillermo quería conocer cual de sus hijos sería merecedor de heredar su reino, y por lo tanto ser el próximo rey justo.

Pepe el Sastre recibió al rey en su propia casa. Habló con él durante muchas horas. Cuentan que tantas horas habló con el rey, que el vino del pueblo se terminó, las prostitutas del pueblo hicieron su agosto y algún niño  se hizo mayor. Pero la negociación llegó a buen puerto, el rey Guillermo se salió con la suya y el bueno de Pepe con un gran dolor de rodillas atendió las exigencias del rey. Eso sí, los cuatro herederos deberían estar cuatro meses en el pueblo. Cuatro meses en los que no serían príncipes, sino ciudadanos de Villa Conejos. Es decir, vivir y trabajar como uno más del pueblo. Así  con el trato firmado, el rey Guillermo partió con su corte y dejó a sus cuatro hijos.

Cuatro meses pasaron desde la visita de Guillermo III. El Rey vuelve a Villa Conejos con su sequito y se reúne con Pepe el Sastre. Este le recibe con sus cuatro hijos a la puerta. Estos hijos ya lucen ropas nuevas.

El rey Guillermo mira a sus cuatro vástagos y sus nuevas ropas. Los examina de arriba abajo. Manda dar un paso a delante a cada hijo al grito de: ¡HIJOO! Y es así, como comienza la escena.

¡HIJOO! - Y el primero de sus hijos da un paso a delante. Es el hijo mayor, está vestido con un saco de patatas. De calzado lleva una especie de platos puestos en los pies.  El rey Guillermo pregunta a Pepe.

-          Me puedes explicar, ¿cómo mi hijo mayor está así vestido? Es un vagabundo, tal vez.

A lo que Pepe responde: - Perdóneme mi Rey. Su hijo no es un vagabundo. Es un delincuente, un asesino. Su trabajo en el pueblo fue en una granja de pollos. Los cuales murieron todos o de hambre o por sus magistrales clases de tiro.      

El rey Guillermo responde. – Está claro que mi hijo mayor es una bestia parda. Y justa es su vestimenta. Y su castigo  bien recibido. ¡HIJOOO! Tú nunca serás rey.

El rey Guillermo llama a escena a su hijo menor.

-          ¡HIJOO!

Este hijo menor luce unas pieles sin curtir e ensangrentadas. No lleva calzado, sus pies están mugrosos y negros por la tierra. El rey pregunta a Pepe.

-          Me quieres explicar el motivo de que mi hijo luzca tal monstruosidad. ¿Qué debe hacer un joven para vestirlo así?

A lo que Pepe responde:

-          Su hijo, mi rey. Es detestable. Su trabajo en el pueblo consistía en ayudar en la posada del pueblo. Pero él solo sabía ayudar de una manera. Aligerando el trabajo con la muerte de sus clientes. A quienes luego de muertos les robaba sus dineros.   

El rey Guillermo responde. – Está claro que mi hijo menor es una bestia parta. Y justa es su vestimenta. Y su castigo  bien recibido. ¡HIJOO! Tú nunca serás rey.

El rey Guillermo llama a escena a su siguiente hijo.

-          ¡HIJOO!

Este hijo luce una preciosa vestimenta azul turquesa. Sus pies son engalanados con unos zapatos del mismo color. El conjunto de este príncipe es un sueño. Es más este príncipe parece sacado de un cuento de hadas.

-          Muy guapo, este vástago mio parece un principito de cuento. ¿Qué  debe hacer un joven para vestirlo así?

A lo que Pepe responde:

-          Su hijo es un ángel. Trabajó duro en la panadería. Cuando Rodrigo, el panadero perdió a su hijo, el suyo majestad fue un bálsamo de alegría. Gracias a él su pérdida pareció menor de lo que fue. Además fue muy educado con todo el pueblo. Y rápidamente se ganó el cariño y afecto de todos.

El rey Guillermo responde. – Está claro que mi hijo es un ángel. Y justa es su vestimenta y grandes sus virtudes humanas. ¡HIJOO! Tú nunca serás rey.

El rey Guillermo llama a escena a su último hijo.

-          ¡HIJOO!

Este último hijo aparece vestido tal y como había venido. El rey sonríe, su gesto por primera vez se vuelve amable. Y con gran alegría dice:

-          ¡HIJOO! Tú y solamente tú serás rey.

El rey Guillermo se reúne de nuevo con Pepe el Sastre. Acuerdan un precio justo por su trabajo. Pero Pepe se niega a cobrarle sus servicios. A cambio quiere saber el porqué de su decisión. Al rey Guillermo le parece justo, le responde.

-          Como bien sabrás un rey nunca ha de ser odiado. Nunca puede ser malo, puesto que si él es malo. El pueblo que entiende de justicia, hará justicia con él y pondrá fin a su reinado. Pero un rey no puede pecar de bondad. Puesto que un rey demasiado bueno, será tomado por el pito del sereno. Su pueblo le exigirá, le pedirá lo que parece justo. Y si este cede siempre, nunca reinará pues será su pueblo quien tome decisiones. ¿Lo entiende Pepe el Sastre?

-          Lo entiendo mi rey. Pero porqué motivo escoges al único hijo que nada hizo. Que simplemente se comportó como si estuviese en corte.  

-          Porque ese Pepe. Ese será el “justo”. Yo no tomo decisiones, únicamente hablo cuando me toca hablar. Digo lo que me dicen que diga. Y aparento ser quien debo ser. Ese es el motivo por el cual, mi hijo que nada hizo, será rey.

   Así con esta explicación se marcha el rey con sus cuatro hijos. Pepe el Sastre sigue siendo el sastre del pueblo. Villa Conejos sigue siendo un pueblo de ensueño. Pero con el paso del tiempo Pepe se da cuenta que sólo es un sastre. Que captar la atención de sus clientes con la belleza de su alma, no lo hace mejor, sino más tonto. Es así, como Pepe de oficio sastre decide vivir sus años en este mundo haciendo ropa. Ya nunca más trabajó con el alma humana. Porque lo que uno es, es y nada más. 

SILENCIO

Saboreo con desdén

El sabor del silencio.

Amargo su afecto,

Desconcertante su compañía.

Silencio mudo, que nada dices

Que sólo murmullas.

En tu bullicio, el desaliento.

Porque nada entiendo

Porque nada aprendo.

Silencio malo

Que mi cabeza recorres.

Mi alma deshinchas

 Y mi moral minas.

¡Vete!

¡Abandona mi ser!

Déjame ser,

Quien yo quiero ser. 

Todo el mundo quiere ser QUERIDO. Pero pocos aceptan la responsabilidad de querer.

Desde los albores de la humanidad. El ser humano ha deseado, ser respetado, querido y amado. Todo el mundo busca la aceptación y el cariño de los demás. Busca formar parte de ese conjunto al que llamamos, humanidad. Formamos vínculos emocionales con el resto del mundo. Desde nuestras familias, amigos, compañeros de trabajo a un largo etc. Buscamos que se nos respete, se nos quiera y se nos ayude en todo momento. Pero la cruda realidad es que en multitud de momentos nos sentimos solos, frustrados, segundones de nosotros mismos o de quien nos rodea.

Nos enseñan un mundo de amor. Un amor difuminado por mentiras y codicias. Pero lo que no nos enseñan es a querer, a respetar, a formar una verdadera comunidad. Se nos exige ser los mejores, a tener la mejor cara y figura del mundo. Pero se nos niega la realidad. La razón de porqué la mujer o el hombre  deben ser amados.

El querer es un arte. Un arte que como todas las demás artes del mundo necesita de técnica, instinto y constancia. El arista del querer, siente. Se emociona no sólo con sus sentimientos, sino también con lo que sus acciones hacen sentir. El artista del querer, intenta. Intenta repetidamente mejora su arte, su don. No niega el querer porque un intento fue fallido. Sino todo lo contrario,  lucha. Lucha por conseguir lo que él necesita expresar, en este caso amor.

Amor que se dará por un motivo; Amor al arte. Arte de querer, de intentar mostrar ese cariño que todo el mundo tiene guardado, pero que pocos son capaces de mostrar. Y aunque os parezca una locura, el secreto para ser amado, no es otro que amar. Demostrar a golpe de constancia que no sólo puedes  recibir cariño sino que tú puedes darlo. Darlo sin pedir nada a cambio. Sólo aquel que ama, que muestra constancia en el amor hacia los demás, sólo ese conseguirá sentirse amado, querido y respetado.

El amor es una responsabilidad, un arte en todo su esplendor. Practica el amor desechando el miedo, la envidia y el fracaso. Y sólo así, conseguirás lo deseado. 

LA PRIMA DE RIESGO

La prima de Riesgo era un ser superior. Su belleza era comparable a la de una diosa. Loco tenía al mundo entero. Da igual que subiera o bajase. Que de ella se hablase o que nadie dijera nada. Marcaba la pauta e estilo de la época y miles de poetas hablaban de ella, como si cada trozo de su cuerpo fuese conocido.

Pero como bien se sabe, Riesgo es sinónimo de peligro. Y el coronel Riesgo era peligroso. Así que, tan sólo pensar en rozar la blanca piel de su prima, ya era penado con la pena capital. Como bien se sabe, Riesgo no se anda con chiquitas. Cada vez, que un poeta acertaba lo más mínimo en la descripción de la prima de Riesgo. Riesgo lo llamaba, y el pobre poeta jamás era nombrado. Su nombre pasaba a ser cosa del pasado, y entraba directo en la lista de San Pedro.

De la prima de Riesgo poco se conocía. Su nombre todo un enigma. Sus apariciones en público, mínimas. Se sabía que era custodiada por Riesgo y que eran familia. Las malas lenguas decían, que él la pretendía. Que a su mansión la trajo, para poder seducirla y casarse con ella. A Riesgo le ofrecía popularidad. Porque tanto de ella se hablaba, que nadie comentaba los crímenes que él cometía. Cuenta la leyenda que media docena de vestidos blancos tenía. Que su cabello negro relucía. Que con sus rizos perfectos, negros como el azabache, lucían más que mil joyas bizantinas.     

Pero con el paso del tiempo, la prima de Riesgo perdió su juventud, su fama y magia. Dejó de ser el centro de atención del espectador, del pueblo llano. Pueblo que poco a poco vio envejecer al coronel Riesgo.  Comprobó que con el tiempo, su fuerza y poder llegaban a su fin. Así que el pueblo montó en cólera. Comenzaron los disturbios, los gritos, la sangre comenzó a dibujar ríos de libertad. Libertad que condujo a la caída de Riesgo y al desplome de su prima. Ahora ambos forman parte de la tierra. Abonan ese suelo que se daba por muerto. Y los poetas que ahora escriben sobre la prima de Riesgo, escriben sin miedo. Escriben con la alegría de un nuevo comenzar. Un comenzar sin miedo. 

MIEDO

Teme tu corazón.

Teme porque tus ojos no ven.

Miedo a lo desconocido, no sientes.

Miedo a lo que puede ser o será.

Miedo a ti misma.

Esa es la verdad.

Dar cariño temes.

Regalar ilusión temes.

Temes al posible mundo traicionero.

Y no ves que sólo a ti,

Te traicionas.

Porque el que se esconde

No ve.

Y el que llora

No sonríe.

Porque el que no abraza

No es abrazado

Y el que teme

Nunca es temido.

Aplasta tus miedos.

Recuerda lo que ya has vivido.

Detén tu miedo

Alza tu cabeza al cielo.

Comprueba que su color es azul.

Recuerda que ese azul

No es sólo para mí

Sino para ti.  

AMOR

Aquel que no sonríe.

Nunca podrá amar.

Amor es ilusionar.

Aquel que se desvanece.

Nunca podrá amar.

Amor es estar.

Aquel que sólo llora.

Nuca podrá amar.

Amor es soñar.

Aquel que se rinde

Nunca podrá amar.

Amor es ser paciente.

Aquel que miente.

Nunca podrá amar.

Amor es sinceridad.

Aquel que inseguro se siente.

Nunca podrá amar.

Amor es seguridad.

Aquel que piensa

Que amar es un sueño.

Que se quede soñando.

Porque el que mal ama

Gran daño acaba regalando. 

NO TODO LO QUE RELUCE ES ORO

Gracias a las películas americanas, nos enamoramos con facilidad de la perfección. Vemos grandes historias, grandes personajes que tienen un sueño. Y como no, lo consiguen. Vemos como el dinero nace de los arboles. Como las grandes gestas se realiza en hora y media. Finales felices para todo un gran público. Que anonadados, nos lo acabamos creyendo. Sin preguntarnos lo más mínimo. Que hay de real y que de mentira.

Una de esas historias de película, la vivió una amiga mía, Karen. Ella era la perfección hecha carne,  con cuerpo de modelo y cara de muñeca de colección. La conocí en mis años tontos por Facebook. Habitualmente seguía sus actualizaciones y fotos. Y poco a poco, fue componiendo una historia. La historia de la vida de Karen.

Karen era esa chica que tocó el cielo a muy pronta edad. Estudiaba en un colegio privado en los Angeles, en donde era animadora. Bueno animadora, redactora jefa del departamento de comunicación, actriz principal en obras de teatro y musicales, etc… lo que se puede resumir, como la envidia cochina del instituto, la Top de la Jet set.

Os preguntaréis como sabia tanto de Karen. Pues es sencillo, Karen a parte de ser todo eso en el instituto, era modelo de lencería en sus ratos libres y colgaba las fotografías de estudio en su perfil de Facebook. Así era, como día a día esperaba impaciente por una actualización de su perfil.

Al terminar su etapa de reina del instituto. Karen se marchó a California. Allí estudio una carrera. El estudio le obligó a abandonar su etapa de modelo. Pero aun así, seguí todas sus actualizaciones como buen voller. Ahora esta etapa se volvió aun más divertida. Fiestas, alcohol, exhibicionismo… Todo parecía salir de American Pie. Todo fue divertido hasta que conoció a Kevin.

Kevin era su novio, su primer amor. Un príncipe azul sacado de una revista del   “Men health”. Era de cuerpo atlético, jugaba al fútbol americano como quarterback. Así fue como consiguió su beca, para entrar en la universidad. Estudiaba económicas o algo así. Pero según contaba en su perfil, su sueño era ser cantante o ser actor.

Ahora todas sus actualizaciones eran del palo. Kevin y yo en la casa del amor, Kevin y yo en la playa. Kevin y yo con nuestro hijo (un perro). Kevin, Kevin, Kevin…. Poco a poco fui perdiendo las ganas de ver su Facebook. Pero aun así, de vez en cuando le echaba un ojo. Así fue como me enteré que se casaron, que se fueron a vivir a Mahattan, que Kevin consiguió un trabajo como agente inmobiliario, etc… Es decir una mierda en vinagre. Toda mi ilusión y gozo fueron a pasar a un pozo.

Pero el tiempo pasó. Y descubrí que aun teníamos cosas en común. La cocina. Karen era una excelente cocinera. Subía sus recetas con imagen incluida. Postres, primeros platos, segundos, salsas… una delicia para el paladar y para la vista.  Esta pasión por la cocina vino por dos motivos: Uno Kevin pasaba mucho tiempo fuera de casa y ella se aburría. Y el segundo, conocer a Gary. Gary era su amigo gay. Su amiguísimo del alma, lo conoció porque se lo presentó Kevin. El cual le vendió una casa chulísima de dos plantas. Gary era superapañado y majo. Era grande y fuerte, normal era de color. O como le decía Karen de chocolate dulzón. Karen y Gary cocinaban mucho juntos, iban de compras, salían de fiesta, realizaban cocteles… Además Kevin se sentía seguro con Gary.

Con el paso del tiempo cada vez aparecía más Gary en sus vidas. Ahora ya no sólo salía con Karen. Sino que cada vez más, hacia cosas con Kevin. Karen lo explicaba diciendo: “Es que Kevin es muy abierto. Es todo un liberal”.

Efectivamente Kevin se pasó de liberal a libertino. Pues nuestra amiga Karen de tanta buena comida cogió esos kilos de más. Tanto pesó cogió, que pensé que estaba embrazada. Pero en realidad lo que estaba era gorda. Y Kevin y Gary cada vez más unidos. Tanto unidos que Karen en una noche los pilló jugando a los “trenes”.  Kevin le dijo que era por probar.

No penséis que con todo esto se dejaron. Aún siguen viviendo juntos, pero Gary ya no aparece en las fotos. Es normal que la reina y el rey del baile, sigan bailando en su maravillosa pista. Como ya sabéis, en las películas acaba triunfando el bien. Y en esta historia no va a ser distinto. Eso sí, lo que yo tengo muy claro, es que no todo lo que brilla es  oro.  Y que en el Facebook se olvidan de colgar fotos como esta. 

EL REY DE LAS ZAPATILLAS

Vivo en un mundo plano.

Lo rigen dos Polos.

Cada uno tira a su lado.

Me mueven la tierra,

Sin importarles que caiga al agua.

Me registran cada salto

Pero gratis me regala recodos.

Curvas en un camino

Que no tiene final.

En mi mundo plano

Observo atento

El horizonte lejano.

Sabiendo que no lo alcanzaré.

Si propongo un mundo redondo.

Se me enciende una hoguera.

Y al ver fuego.

Mi alma se altera.

En las noches sueño.

Sueño con mis alas.

Y volando me voy.

¡Viva el mundo plano

Que me ahora y me entristece!

Mas en mis cuatro paredes.

Yo soy el Rey.

Rey de las zapatillas.

Y como no tengo mando.

Me consuelo.

Cambiándome el calzado.

MIRADA

Con mi mirada atrapo al mundo.

Lo hago mío. Aprendo

Lo comprendo.

Con mi mirada, yo juego.

Acaricio al saber.

Condeno el desdén.

Más en mi mundo.

La mirada más importante.

No la forman mis ojos.

Es tu mirar.

El que me arropa.

El que me consuela.

El que me desboca.

Sin tu mirar.

Mi mundo parece vacío.

Parece hasta frío.

Sin tu mirar.

Mi sonrisa se vuelve amarga.

Mi palabra simple.

Son tus dos ojos.

Tu mirar infinito.

Los que mecen mi alma.

Los que me sirven de estrella guía.

Son tus dos ojos

Tu mirar firme.

Los que relajan los míos.

Los vuelven brillantes.

Aún más vivos.

Es tu mirar.

El que besa mis labios.

Sin que los tuyos

Se acerquen a los míos.

Es tu mirar.

Y el de nadie más. 

MARUXAINA

La Maruxiana es una fiesta que se celebra el segundo fin de semana de agosto. Se hace en la localidad costera de San Ciprián. En ella, se rememora una leyenda. La leyenda de la Maruxaina. Dicha leyenda nos cuenta, como un barco de pesca se ve envuelto en una tormenta marítima. La Maruxaina( Bruja marina, sirena horrible para otros) lleva a costa a los marineros. Pero en el acto heroico de salvarlos, es capturada. A esta bruja marina o sirena horrible, se le hace un juicio. En donde se decide, si esta es inocente. Si es inocente, pues como es lógico, se salva y es vuelta al mar. Si resulta culpable, pues al fuego con ella.

Para mí, esta fiesta es fantástica. La gente del lugar se viste, como se vestían los marineros y mujeres de la época. Tanto grandes como pequeños e incluso he visto algún animal (perro) vestido así.

 Es una fiesta para toda la familia, su duración es todo el día. Los más jóvenes acampan al lado del faro. Y a la tarde del sábado, en la playa se realizan juegos populares. Al caer la noche se juzga a la Maruxaina. Con la representación de una obra de teatro. ¡Ostras! Que no se me puede olvidar. (La Maruxaina sólo es quemada, si ese año murió alguien en la mar). Después de este apunte prosigo. Después de esta obra de teatro, se tiran una multitud de fuegos de colores al cielo. Personalmente y para mí, son los más bonitos de toda la Mariña lucense. Y como no podía faltar en esta mi Galicia, pues Queimada al cato y música de orquesta. Así hasta que sale el sol.

Pero para mí, esta fiesta es mucho más. Es casi el final del verano, recuerdos, emoción, alegría. No sé, esta fiesta es par mi, es más importante que las de mi propio pueblo. Tengo muy buenas sensaciones y recuerdos. Es una fiesta inolvidable, en donde cada año he pasado por alguna historia disparata. Es más, en esta fiesta tuve mi primer acercamiento a mi pareja. Es una historia demasiado disparatada y absurda para contar. Así que, lo dejaré en que fue de las primeras veces que estuvimos juntos. Que conste que tardó en ser pareja mía. Pero me gusta pensar que fue la magia de la Maruxaina, la que nos acercó, el uno con el otro. Y hoy no escribo mucho más. Pues faltan horas para que el tren me lleve a mi destino. Así que, me despido.  

PD: para más información visitar la página: http://www.amigosdamaruxaina.com/

MI SOMBRERO

Mi sombrero

Mi fiel compañero.

El que de los elementos

Me protege.

El que me hace diferente.

Mi sombrero.

Mi buen compañero

Que me acompaña

En mi viaje.

Que día a día me sonríe.

Mi sombrero

Mi sincero compañero.

El que protege mi mente.

Pues la mantiene caliente.

Mi sombrero

Contigo el estilo se hizo tela.

Y en girones acabarás.

Más a este Loco soñador

No me ha de importar.

Porque eres mio

Y de nadie más.

Ese eres tú.

Mi sombrero,

mi fiel compañero. 

ALCOHOL

El alcohol es un buen lubricante social. Calienta nuestras gargantas, acelera a nuestras neuronas y hace más sensible el alma humana. Bañados en alcohol, vivimos nuestras aventuras más alocadas, relajamos nuestros cuerpos. Pero también cometemos nuestros mayores atropellos.

Para que lo entendáis mejor, os contaré una historia basada en hechos reales. Pero no tengáis miedo. No será como esas películas de domingo. En donde la madre pierde a su hijo, o un marido no es quien parece ser. Será una historia en donde todo lo que parece, será. Y todo lo que fue, sucedió.

Ya era viernes. Día elegido por estos tres sabios del pueblo, filósofos de la calle que calentaban sus bocas sentados en una mesa de bar. Tres artistas de la pista, hombres de acción. Ninguno de los tres tenía;  ni grandes trabajos, ni grandes estudios. Pero cada vez, que juntos se sentaban en esa mesa del fondo arreglaban el mundo. Corregían vidas descarriadas y se reían a mares.

Eran hombres de tradición, pues llevaban años celebrando este día. Cuando eran más jóvenes lo hacían casi todos los viernes. Pero estaba claro que al casarse no podrían seguir ese ritmo. Ahora es el día acordado es, el último viernes de mes. Las malas lenguas dicen que esta fecha es elegida por sus mujeres. Al ser tan grandes la ingestas etílicas, sus bolsillos se vacían tan rápido y de tal forma, que si lo celebrasen a principios de mes. El sueldo no les llegaría para comer. 

Estos tres tenían nombres y también oficio. Y como una persona sin nombre, es un desconocido. Os lo voy a presentar. El primero que entra por la puerta es, José dedos negros. Su bisabuelo minero, su abuelo minero, su padre minero y él, minero. El siguiente es, Juan das trenzas. Su bisabuelo jornalero, su abuelo agricultor, su padre ganadero y él, vive del campo a partes iguales. El tercero es, Manolo das mayas  (su apodo le viene de chiquillo, puesto que de pequeño lo vieron con las mayas de su hermana puestas, y después. Ya sabéis como son los chicos)  su bisabuelo era ladrón, su abuelo traficante, su padre estafador y él, tiene un cargo público en el ayuntamiento del pueblo.

TATUAJES

No soy un amante de los tatuajes. Mi pareja tiene tatuajes y me gustan. Me gustan como le quedan y como son. Siento curiosidad, pero aún tengo reparo en hacerme alguno. Aun así, algunas veces pienso en hacerme uno. Pienso que no solo son marcas en el cuerpo. También son una forma de recordar momentos, personas o cualidades que jamás de los jamases quisiéramos olvidar. He vivido momentos, con personas o pensado cosas que están tatuadas en mi alma. Pero eso no quita que algún día, esos mismos recuerdos o pensamientos sean tatuados en mi cuerpo. Mi última idea sería tatuarme algo que me recuerde la paciencia. Esa  gran virtud que todo el mundo desea, pero que rara vez uno conserva. Me gustaría, porque  en ciertos momentos en los que pierdo la calma o me desanimo. Y al ver el tatuaje, recordaría que un poco de paciencia en mi vida, no está de más.

He estado informándome sobre las distintas imágenes que este concepto evoca en muchas de las culturas. Con el fin de encontrar una, que se adapte a mí. Y los distintos símbolos que he encontrado han sido los siguientes.

En el mundo de los sueños existen dos imágenes que evocan a la virtud de la paciencia. Estas son la tortuga y el asno.  La tortuga aunque en latín (tartaruchus) o en griego (tartaruchos) significa, demonio o el que viven en el tártaro (infierno) es también la imagen de la paciencia y del tiempo. Al ser un animal de larga vida y parsimonia. Es el animal perfecto para recordarnos dicha virtud. El burro o asno… que queréis que os diga. No me convence nada.

Pero mi búsqueda no termina aquí. Como todos sabéis nuestros orígenes son africanos. En África existe una gran multitud de símbolos, recogidos gran parte en la Adrinkra. Esta es utilizada no solo en tatuajes, sino también el la simbología de las ropas y telas africanas. El símbolo africano para la paciencia, es el Okoma (corazón) símbolo de la tolerancia y la paciencia. De ahí la expresión: “tener un corazón en el estomago “. Pero como comprenderéis tatuarme un corazón. En serio, para eso aún no estoy preparado.

Cruzando el charco me encuentro con los Mayas. Todo el mundo conoce a los Mayas, así que no pienso presentarlos. El símbolo que ellos utilizaban, es la tierra. Representaba no solo la paciencia, sino también la prosperidad, el cambio y la inmensidad. Este es un símbolo propio, de bella factura, pero inmenso. Y no soy tan grande como para llevar algo así.

Pensé también en las grandes religiones. Cristianismo, Islam, judaísmo. Y lo que encontré es algo tal que así.

En el cristianismo la paciencia es representada por el buey. Ese animal que se encontraba a la derecha del niño Jesús en su nacimiento.  Este símbolo tiene ahí su origen y es recogido por San Lucas Evangelista.

En el Islam y judaísmo es el mismo símbolo. Resulta que es la mano de Fátima (Fátima era la hija de Mahoma. A esta hija se le atribuye multitud de milagros. Entre ellos rezar en el desierto y hacer que lloviese.)  Este símbolo también representa o ayuda a apartar los males de ojo, la codicia y la maldad. Por lo que he leído, la cultura del islam no deja o no ve con buenos ojos la ayuda de amuletos. Pero aun así, tan grande es el poder de la mano de Fátima que grandes son las cantidades de fieles del Islam que llevan tal amuleto consigo.  Este amuleto es utilizado también por los judíos, e incluso está extendido por la India no musulmana.

Una vertiente del judaísmo es la Cábala. No sé muy bien como definirla. Es como el pensamiento científico de la Torá. (Perdonar mi falta de conocimiento) En la Cábala el símbolo utilizado para la paciencia es el  8. Que como bien sabéis, si lo acostáis representa el símbolo del infinito matemático.

En la masonería, el símbolo de la paciencia es el elefante. Este no sólo representa la paciencia, sino la memoria, sabiduría y fortaleza.

Como podéis ver, la paciencia es importante en todas las culturas. Es una virtud, que no está en manos de todos. Por eso no solo resultaría importante tatuarla, sino que sería vital conservarla. Está visto que con esto del tatuaje he de tener “paciencia” y esperar para elegir lo correcto. Y bueno, para terminar os dejo con un proverbio que encontré en relación con la paciencia:

“Tener paciencia es escoger mantener la claridad emocional cuando el otro ya la perdió”  

QUE FÁCIL

Que fácil es caer.

Toparse de bruces con el suelo.

Saborear el piso,

y no levantarse jamás.

Que fácil es llorar.

Cantar saetas a la pérdida

de lo perdido.

Rendirse y sólo llorar.

Que fácil es insultar.

Clamar al cielo.

Escupir dolores al Dios del cielo.

Pedir perdón sin sentirlo

de corazón.

Que fácil, si señor.

Cómodos de nosotros.

Fracasamos a diario.

Pues más fácil es

que cambiarse de ropa.

Que fácil, si señor.

Caerse y no pensar

en levantar.

Rendirnos con la primera derrota.

Pelar sin querer luchar.

Difícil es toparse con el éxito.

Difícil es toparse con la razón.

Difícil es toparse con la solución.

Difícil es superar la pérdida,

la perdición.

Difícil, si señor.

Más de difíciles viven los grandes.

Pues a grandes historias,

grandes superaciones.

Y si pequeño se siente

tu corazón.

No temas, ten por sabido,

que el que lucha consigue.

Y si no se consigue,

se fracasa mejor.

Samuel Peckett: "Intenta,fracasa, vuelve a fracasar,fracasa mejor".

QUE SE MUERAN LOS FEOS

“Que se mueran los feos”. Esas fueron las últimas palabras de José, al caerse muerto en el suelo. Parece una broma de mal gusto, decir eso. E inmediatamente caer al suelo desplomado muerto. Pero José era así, un hombre rotundo y de principios.

Era un buen chaval, servicial y atento. Pero con una gran facilidad para decirte la verdad. No se cortaba de nada, ni de nadie. A él todo le daba igual. Si veía que algo era cierto, pues no lo callaba y listo. No le importaba como te sintieses o si lo que te decía, te podía cabrear. Él nunca se anduvo con medias tintas.

¡Ay José, como eras! Desde chiquillo contestaba, lo primero que le recorriese por su boca.  Recuerdo cuando no era más grande, que un cepo de leña. Paseaba con su madre cogido de la mano. Siempre estuvo muy ligado a ella. Iban juntos a la compra, uno al lado del otro. Y nosotros, cabrones de nosotros le decíamos:

-    

  -            Joselillo, Joselillo, niño de teta es. ¿Cuándo dejarás la teta de mamá?

El muy cabroncete ya de pequeño tenía salida para todo. Y con un desparpajo sobrenatural nos contestaba.

-          ¡Cabrones recelosos! Dejaré la teta de mamá cuando pueda chupar de otra ¡imbéciles!

Y de otra teta terminó rechupeando. De la teta de la pobre María José, pero muy bien no tenía que chupar. Pronto lo dejó, Se fue con otros y medio hijo le dejó. Y sí, digo medio hijo. Porque el chiquillo era más negro que el carbón. Y José de negro… bueno negros eran sus ojos. Aun así, cuidó del Miguel. Le ayudo en todo lo posible. Le dio estudios, comida, cariño a su manera y le ayudo a encontrar trabajo en su África natal.

  “Que se mueran los feos”. Que falta nos hacía ahora el Miguel. Aquí estamos, en el tanatorio. Velando el cuerpo del José. Benancio, Rodrigo, Marqués y servidor. Pensando como vamos a hacer. Ya no tiene familia en el pueblo, su medio hijo en el extranjero. Su mujer en cama de sabe Dios quien. Y nosotros cuatro juntos que no hacemos uno solo. Y es que, los años pasaron para todos, menos para el pobre José. Pero a quien se lo cuente. “Que se mueran los feos”. Y caerse como un saco de patatas al suelo.  ¡Menudo José!

¿Y ahora qué? ¿Quién cargará con su cuerpo, al campo santo? ¿Qué cojones, le ponemos de epitafio? “Que se mueran los feos” hombre, no sé yo… Pero que leñes, esas fueron sus últimas palabras. Una vida resumida en cinco palabras absurdas.  

Benancio me habla, algo susurra. Pero ya va tan viejo que casi no se le entiende.

-          Benancio cojones, ¿Qué andas diciendo? Yo casi no lo escucho, pero Marqués ríe a carcajada limpia y Rodrigo también.

Me acerco lentamente a ellos, lo que el cuerpo y mi bastón me permite. Al acercarme les pregunto.

-          Cabrones de que cojones os reís. No veis que este no es lugar para la risa. Que diría el pobre José.

Marqués me contesta.

-          Benancio que un señor poeta. Ha tenido la solución perfecta para el epitafio.

-          ¡Enga coño, no te hagas el interesante y escupe por esa boca de viejo.

Benancio contesta. – Porque no ponemos: “José hombre sincero hasta el final. Tan sincero era, que se lo llevó la verdad”  

Las risas fueron una en el tanatorio. Era cierto que el bueno de Benancio era todo un poeta. Pienso que José se sentiría contento. Además eso sería mucho mejor que. “Que se mueran los feos” 


PD: Historia dedicada a todos aquellos que quieren vivir con la verdad por delante. 

LINTERNA

Quería ser luz de Guía.

Pero el cielo me está muy alto.

A las alturas les tengo miedo.

Quería ser faro.

Dar cobijo en la distancia.

Pero aún soy pequeño.

Incluso,  para ser farola.

¿Qué soy? Pues linterna.

Ayudo al que me tiene de mano.

Quito los miedos tontos.

Y conmigo recorren pequeñas distancias.

No soy el mejor del mundo.

Pero peor sería, ser cerilla.

Encender cuando uno quiere.

Consumirme al momento.

Y quemarle los dedos,

a quien me pidió ayuda.

ASAMBLEA

El joven se puso de pie en medio de la reunión. Todo el mundo lo miró con asombro. No era más que un chaval de unos dieciocho años; delgado, larguirucho y con pinta desalineada. El joven giro sobre si mismo, con la intención de que toda la sala fuera consciente, de que él hablaría para todos. Y no como estaba ocurriendo,  que unos pocos hablaban para si mismos. Como si este problema fuese una lucha interna de egos.

El muchacho de semblante serio, desafiante mira a los que estaban comandando la reunión y dice:

• “Asaltaron por nosotros castillos. Derramaron su sangre por hacernos libres. Nos dieron la oportunidad de ser nosotros mismos los que decidiésemos. Y ahora nosotros, no somos capaces de echar una puerta abajo, cogerlos por la pechera y recordarles, que como hombres libres, tenemos dignidad.”

Otro chico más mayor, de unos treinta años se alza como el anterior. No mira a nadie más que al muchacho de semblante serio. Y con una voz potente dice:

• "Este joven tiene razón. De toda la vida el camino más efectivo ha sido ese. Demostrarles que el pueblo tiene el poder. El poder de la mayoría, de la multitud. Somos más y mejores que ellos. No debemos sucumbir al miedo. ¡DEBEMOS HACERLES FRENTE¡”

Una gran parte del público aplaude. Se oyen gritos de: ¡A por ellos! ¡Nosotros podemos! Pero este grito no es unánime.  Al igual que unos gritan y aplauden. Otros en cambio asiente con la cabeza y ahora más que nunca su gesto es más serio.

Un hombre de mediana edad. Alrededor de unos cincuenta años. Aplaca los plausos y los gritos con sus brazos. Los mueve de arriba a bajo, intentando que los gritos cesen y poco a poco se hace el silencio. Es su turno de hablar.

• "Vosotros sois muy jóvenes. No recordáis ciertos momentos que ha pasado este país. Pero este tiempo confuso y de tensiones no es muy distinto a otros ya vividos. Recuerdo que cuando era joven como vosotros. Nos alzamos contra el gobierno, discutimos sus normas y su moral de doble filo. Quisimos cambiar lo que no nos gustaba, en nombre de la Libertad, nuestra libertad. Y cual fue el resultado. Pues que fuimos aplastados por las fuerzas del orden. Pude ver como un amigo mio perdió un ojo. Lo perdió con un simple golpe de porra. Y ahora vosotros, gritáis a los cuatro vientos que queréis entrar en la casa de los poderosos y ponerles las cosas claras. Yo no lo veo tan sencillo.”

Parece que los ánimos decaen en la sala. El silencio parece más rotundo y amargo. Pero como no podía ser menos. Otro hijo, otra sabia nueva se levanta. Y se dirigen con fuerza al publico allí presente.

• "Cierto, nosotros no lo hemos vivido todo. Y cierto también que antes se ha intentado. Pero tal vez, no se intentó como se debía. Es posible que antes no existiesen los medios necesarios para conseguir hacerles frente. Que estuviesen mejor respaldados por las fuerzas de seguridad. Pero nos podemos armar. Nos podemos hacer tan fuertes como ellos, y así hacerles frente con la seguridad. De que esta vez, la victoria será nuestra.”

Un grupo de la sala vuelve a levantar sus voces. Son gritos unánimes y seguros. Parece que la decisión está tomada. Pero no todo el mundo está de acuerdo. Es turno de uno de los abuelos de la sala. Este se levanta, pero no se detiene en el lugar que ocupa. Lentamente se acerca al medio de la sala. Con un paso débil se coloca en medio de la sala, en donde él cree que será visible. El abuelo carraspea y comienza a hablar.

•   “Estáis locos, habláis de armas y organización. De luchar por la libertad y de ganar al poderoso con una seguridad pasmosa. Estáis locos y sois estúpidos. En mis tiempos el país se dividió en dos. Tomamos las armas y nos hicimos los fuertes. Y sabéis cual fue el resultado. ¡SANGRE Y DESGRACIA! Ese fue el resultado. Queréis lo mismo, otra vez. Pensar un poco. Los poderosos son cada vez más poderosos. Están mejor preparados. Pues ellos también conocen la historia y al pueblo. Lo que estáis diciendo es que existe un problema. Que nos están jodiendo. Y lo único que se os pasa por la cabeza es hacerles frente con la fuerza. Estoy empezando a pensar que tenían razón. Era mejor que no fuésemos libres. Pues todo cuando decís de la libertad es que, somos libres de organizarnos y hacer el estúpido. De perder nuestras vidas  y poner en peligro a quienes queremos por hacer lo que queremos.”

Los rostros de los participantes comienzan a cambiar. Una mezcla entra desanimo y frustración recorre la sala. El silencio parece rotundo y permanente. Pero todo esto se rompe con los llantos de un niño. Un niño de ocho años que rompe a llorar desconsoladamente. La gente que lo rodea lo intenta consolar pero entre los lloros el niño rompe a gritar.

• “! NO ENTIENDO NADA! ¡POR QUÉ SE TENÉIS QUE MORRIR! A mi me enseñan que no se pega a la gente. Que si tienes un problema se habla con ellos. Pero no me enseñan a pegar y a hacer daño. Y ahora, queréis pegar a la gente. Y podéis morir. ¿Y todo por qué? ¡NO LO ENTIENDO, NO OS ENTIENDO!.”

Ahora si que la sala se queda en un rotundo silencio. Parece que esta asamblea acaba de terminar. Y lo peor de todo ello, es que nadie ha aprendido nada y que el problema sigue ahí.